NOVA CONVERSA

A origem nas cavernas com os símbolos?

A palavra falada, a palavra escrita, a palavra eletrônica.

E a palavra futura?

A volta ás cavernas.

O Corpo Humano - cérebro.

SOL

ZAIRA –Só podia ser uma lembrança infantil! Quanta antiguidade. Zaira com H me faz sentir uma velha.

RICARDO – Uma tia de quem eu gostava muito, e que virou uma devoção.

ZAIRA – Uma santa?

RICARDO – (enquanto fala aproxima-se do micro e procura um DVD) nada disto, apenas uma pessoa, uma pessoa fantástica. Tia Zahira; com H. eu vivia cercado por tias. Tias de todos os tipos. Tias mãe, tias pai e tias tia. E Zahira era uma delas, tipo pai. Sizuda. A carranca era uma máscara de defesa. Pouco se abria. Não revelava seus segredos, suas dores e mesmo suas alegrias. Mas era de uma sensibilidade incrível. Sem alarde ajudava os colegas de trabalho, os familiares. Com os sobrinhos então não media esforços. Estendia suas asas protetoras. Acalentando, amparando nas quedas. Eu era o seu xodó. Encobria minha travessuras. Atrás daquela aparente frieza se escondia uma alma carinhosa. Pronta para auxiliar os irmãos ao menor sinal (coloca o DVD, TV/Telão  exibe cenas de carnaval; blocos etc).

ZAIRA – Não disse?! Era uma santa. Um anjo caído do céu.

RICARDO – Não, não! Era gente, de carne e osso. Como você. Acredite, era uma foliona. Gostava de carnaval. Curtia um bloco de sujo...

A PONTE

               A tarde transcorria normalmente, nada perturbando aquela letargia de um dia nublado e quente. Desde cedo a cidade estava coberta por uma neblina mortiça. O dia cinza altera um pouco a mente e os nervos. Ficamos como que anestesiados, lânguidos e ansiosos por uma fuga. Neste estado de espírito Ricardo caminha para a Praça XV. Divagava entre as pilastras do elevado e distraidamente olha para a base das pistas. O concreto impressiona, e cabreiro questiona a sua segurança.

Indeciso atravessa a pista em direção à estação das Barcas. Olha os letreiros: Niterói, Paquetá, Governador.

- Governador, não! Já não há barcas para lá. A ponte terminou com as barcas!

Sonolento, com uma preguiça enorme dirige-se ao guichê e paga uma passagem para Niterói. Talvez a brisa marinha melhorasse o seu ânimo. Entra no saguão, cheio. Pessoas alheias, suadas, e senhores circunspectos. Militares de todas as armas. Moças risonhas e as contempla para se distrair, fazendo o jogo das adivinhações. Crianças querendo pipoca, homens encarando mulheres solitárias, ansiosas esperando o tempo passar, enfim uma multidão sem comunicação.

Bulício. Chega a barca das grandes e novas. Os alto-falantes gritam a chamada. Esprimidos como uma boiada junto à cerca, passam milhares de passageiros como que perseguidos por um monstro marinho, doidos para fugirem. O mar balança suavemente a “Vital Brazil”, que carinhosamente se entrechoca com o cais. Os marinheiros pretendem segurá-la com grossas cordas. E a barca apita risonha.

Abrem-se as porteiras e aos trambolhões Ricardo é arrastado. Sente-se como num grande rio, uma enxurrada que desce vertiginosamente a rampa. Jogado na barca, célere sobe as escadas para pegar um lugar na proa, ao vento. A metamorfose, e excitação da travessia. Ansioso, participa da movimentação da desatracação. Apito longo. Um uivo soturno.

Lá vai ela se afastando, girando sobre si mesma, virando de lado, mudando de rumo. Agora estão de frente para Niterói, afrontando a brisa. Altaneiro. O barulho dos motores, o som das marolas, o pio dos pássaros que passam sobrevoando a embarcação, enchem o ar de estranha sinfonia. Um avião se aproxima e, maravilhado, observa seu pouso de garça no Santos Dumont. Nota que cada vez mais se afastam do Rio, e vai para amurada lateral. Olha para trás, para contemplar a cidade que se distancia, os edifícios, os Ministérios, sob a neblina de mormaço que acalenta a cidade. Sonha?

E com espanto e horror vê a pista elevada se desmanchar. Torcer-se no ar como uma serpente, gelatinosa, e cai. Sacode a cabeça numa tentativa de fixar a atenção. Força a vista e percebe que o viaduto desabou. Carros caindo junto com a massa de concreto. Vermelho tinge o local. Eleva-se a fumaça.

Apavorado, Ricardo lança um olhar a sua volta e nota que nada foi visto pelos outros passageiros. A angústia o domina e pressente os riscos do desastre. Não podia crer no que vira. Ansioso para tornar ao Rio. Nadar era ridículo. Teve ímpeto de correr para a ponte de comando. Desiste. O piloto não mudaria a rota, pois de nada adiantaria. Paciência, ir a Niterói e pegar outra barca de volta, nada mais restava a fazer.

Na estação das barcas em Niterói, enquanto aguarda o retorno, olha os jornais pendurados numa banca. Numa tentativa de acalmar a ansiedade aproxima-se e curioso corre os títulos. Quase pula de susto, alarmado. Na manchete da “Última Hora” lê-se:

PONTE PARA NITEROI – Decisão hoje no Ministério dos Transportes.

O AUSENTE TORNA-SE PRESENTE

Talvez escreva

talvez pinte

não sei

talvez faça versos

A vida passa

Sonhando

desejando

amor

Passam as ilusões

perdidas ilusões

como um cantar burguês.

Noites

Noites

Vaguei

horas perdidas

em busca de um sonho

dourado

de cabelos desgrenhados.

Sentados num banco

vejo tudo vermelho

vermelho

neon vermelho

rosto também

sinto o coração

vermelho

e o mundo

vermelho

vermelho cor

vermelho sangue

cor de alguma coisa

vermelho.

Rosto intumescido

vermelho

peito a estourar

noite etílica

noite de esquecimento

e fujo.

Com cara gaiata

vive

de lamúrias

sem esperanças

Não é notado

por quem ama

é notado

por quem odeia

a vida tem de seguir.

Carcassa de velho

alma de moço

um ancião diz

uma jovem

finge entender

triste

ficar assim sozinho

sem rumo

desejando

dormir na praia.

RECLAMAR DO QUÊ?

Um dia perdido

dois dias perdidos

três dias perdidos

fazem quatro dias perdidos

cinco dias perdidos

dão vontade de perder o sexto

e no sétimo o arrependimento de ter perdido sete dias

Assim o pequeno-deus cresceu e Deus descansou.

Fotos publicadas no O Globo, de 3 janeiro de 2015 - Sábado